Objecto de Estudo da Literatura

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OVOS DIVERGENTES, CONVERGINDO NA MORTE

Prefiro dizer que por «trás de uma grande riqueza, pode haver um crime». Ó Ngola Trindade, convidaste-me a assinar um texto sobre «a vendedora de ovos». Confesso-te que até agora não sei como (d)escrever um ovo multiplica dor. Se conto, se cronico, ou se poemo. Dir-me-ia Croce, o italiano que veio complicar os estudos literários com a sua «Estética»: «Medíocre é o artista que se limita a obedecer aos preceitos de determinado género». Então literatura é, para mim, arroz com feijão e misturo funji com todas as caldeiradas possíveis.

Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Mas de quem será essa voz cansada e reticente?! Essa voz cansada, humilde e reticente não é seguramente uma voz Isabelina! Peca pela ausência de autoridade e cinismo. Aquele sorriso encantador e aterrorizador…

Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… É a voz da zungueira … tão à beira da estrada, tão à beira da vida, carregando o sol sobre a cabeça onde carrega problemas e um cartão de ovos fervidos. E também o sal, e também o gindungo... e a colher a colher poeira.

Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Olha para esta peça: Chegarão três homens armados e armados. Com cara de semana passada, fedendo um calor que se mistura ao álcool diário.  

Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee…O primeiro chegará sorrateiro, com passos camaleão, mas ela tem um sexto sentido que lhe coloca dois olhos na nuca.

Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Vamos pô-la um bebé nas costas, só para tornar a peça mais dramática: a mulher está a correr e o filho dançando por entre os panos. Está a correr a mulher com o filho dançando por entre os panos. Coitada! Quase caía… A criança achou graça, a criança sorri na sua inocência, a cirança condenada sorri na sua inocência. Vêm mais dois homens em sua direcção. Os homens, dois, brutamontes, marginais fardados de polícia, vindo em sua direcção são mais perigosos do que a fúria dos carros que massacram o asfalto. No asfalto, a mulher não morrerá, muito menos o seu filho, pelo menos hoje. Morrerá, contudo, num outro dia, morrerá a mulher com os seus ovos que alimentam sonhos no sanguinário asfalto, morrerá a mulher.  O filho perderá a inocência ante a imobilidade da mãe que inunda a estrada com sangue. O pequeno misturará lágrimas e ranho no mesmo rosto. Os três-quinhentos sairão daí a correr, perseguidos por pedras e paus populares. Chegarão os bombeiros elevarão a mulher, deixando os ovos, o sangue e a alma numa lama chamada asfalto.

Mas nessas histórias autodiegéticas, histórias de embalar, ouvi falar sobre uma menina cujo pai era um Rei ou um Deus de nome Calígula. Menina de uma ética e moral maior que o universo. Em época de guerra, abandonou o palácio real e partiu para Zunga. Isa Belinha partiu para um mundo magicamente existente no seu inconsciente surrealista. Aí viveu como guerreira, vendendo ovos por entre os becos de uma fantasmagórica rua chamada «conta-nos outra coisa, por favor(!)». Quando seu pai, Calígula, o maior guerreiro que a história registou, lutou contra os inimigos, com ajuda de ninguém e trouxe a paz para o seu povo, a menina acordou para a realidade e trouxe consigo alguns ovos feiticeiros ou os milhões de uma zunga sonhada.  Sem ser favorecida pelo seu pai, começou um trajecto empresarial irrepreensível, consubstanciado em construções de empresas e na compra de acções em empresas transnacionais. Era já uma mulher de atitude, uma mulher que se impunha, mulher poderosa, mulher como qualquer mulher. Mulher elogiada por filósofos, sofistas de nosso tempo, filósofos mutantes que dormem água e acordam vinho. Mas o povo viu-a a desconhecer matemática e a apresentar problemas de amnésia quando confrontada juridicamente além-mar.

A Zunga pode ser real ou fictícia, mas as mulheres assim como a morte são sempre reais. A primeira mulher não tinha nada a perder, senão os seus filhos; a segunda pode amar os filhos, mas nada a deixa doente, senão a sensação de perder a riqueza, o ilimitado poder de mando.

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APRESENTAÇÃO OFICIAL DA OBRA “TUNDA VALA” 3 DE DEZEMBRO DE 2016. VOCÊ ESTÁ CONVIDADO!

O Movimento Litteragris, sedeado em Luanda, no município de Viana, vem, por esta via, dar a conhecer ao público leitor, que vai publicar, no dia 3 de Dezembro do corrente ano, na União dos Escritores Angolanos (UEA), às 16 horas, a sua segunda Colectânea de textos (Poemas, contos e ensaios), intitulada TUNDA VALA, cujo lema é AGRISETÉTICA, "UMOUTRA PROPOSTA LITERÁRIA".

Pretendemos, com a publicação dessa obra, pintar no espaçoso quadro da Literatura Angolana «umoutra» proposta literária, através de um Manifesto de Arte, o qual designamos «Agristética», contendo todos os princípios estéticos que nos orienta, enquanto um Movimento Literário in strictu sensu. Somos o primeiro Movimento Literário Juvenil, após a Geração de 80, a definir uma poética comum, com veios ideológicos assentes no surrealismo, simbolismo, Ohandanji e Kixímbula, resultante dum árduo trabalho colectivo, consubstanciado no estudo da Literatura Angolana e Universal. Não queremos, com isto, pôr em causa, deliberadamente, a normalidade das convenções ou apagar o que de bom foi feito, num mero acto de vanguarda. Respeitamos e aceitamos as poéticas vigentes, no entanto, entendemos que a arte não se esgota no que já existe, pois que, é preciso criar, «criar com os olhos secos» e rejuvenescer continuamente a instituição Literatura Angolana.

O Movimento Litteragris é um núcleo de Estudos Literários, fundado no dia 17 de Outubro de 2015. Trata-se duma organização juvenil que nasce da necessidade de se ampliar os espaços de transmissão de conhecimentos literários, confinados à Faculdade de Letras, ao ISCED e à União dos Escritores Angolanos, através do seu programa, «Makas a Quarta-Feira». O nosso maior objectivo é o estudo do fenómeno literário.

Estão todos convidados. traga sua família consigo.

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1- A história revela-nos que não se pode admitir, dogmaticamente, que toda a inovação seja uma destruição do passado. É indubitável que ninguém parte do grau zero da escrita; que a posteridade está reservada para todos aqueles autores, que no seu tempo, a seu tempo, revolucionam a arte; e que o corpus literário não é uma estrutura compacta ou impenetrável, e sim um jogo eterno, no decorrer do qual, aqueles que não souberem jogar, acabam sendo substituídos. Por esta razão, não podemos negar o novo; que cada geração preencha o seu tempo com os seus manifestos, deixando qualquer coisa que revolucione o sistema semiótico literário.



Nesta ordem de ideias, vimos apresentar, mais do que um simples manifesto, os princípios estéticos que norteiam as nossas actividades, enquanto movimento literário, respeitando e aceitando as poéticas vigentes.

       

Entendemos que um Movimento Literário deve-se definir como uma associação formada por autores, mais ou menos da mesma época que, compartilhando analogamente o mesmo conceito de humanidade e de arte, estabelecem uma ideo-estética comum. À luz desse conceito, e reconhecendo que um Movimento move-se em torno de um MANIFESTO, arriscamo-nos a dizer, categoricamente, que na magma Instituição Literatura Angolana reconhecemos apenas a existência de três ou quatro Movimentos Literários, in strictu sensu: O Movimento dos Novos Intelectuais de Angola (MNIA), o Ohandanji, o Kiximbula e o Movimento Litteragris.

 Num primeiro plano, a arte literária é, na nossa concepção, um fenómeno espontâneo, na medida em que nada é planeado, sucedendo todos os eventos de forma natural e, no processo da escrita, o sentimento afigurar-se através da intuição. A intuição é o livre exercício da fantasia, “forma primária do conhecimento” na Estética de Croce. A intuição é a soma das experiências, despejada, inconscientemente, sobre o papel: não antecipamos metáforas no momento da criação, elas surgem naturalmente.

 Num segundo plano, após uma profunda leitura em torno do já escrito, caso haja efusão lírica, faz-se imprescindível melhorar aqueles aspectos que a intuição não soube controlar, tendo, na devida medida, a linguagem que é inerente à arte literária. E lembrar que não é o verbo difícil que faz a poesia fluir.

 A arte poética é mais um fenómeno irracional do que racional. Mesmo quando o poeta é movido por um impulso confessional, a intuição faz-se sempre presente. Em contrapartida, no acto de criação, o poeta não se pode abdicar totalmente da razão. As regras existem suspensas no subconsciente. Em vista disso, podemos afirmar que, no processo de criação, se assiste a uma magistral combinação entre o inconsciente e o consciente.

 Há os que privilegiam o inconsciente, e produzem posteridades textuais (estes são os génios); há, todavia, aqueles que privilegiam a totalidade do consciente (são, apenas, homens inteligentes, procurando, de alguma forma, eternizar-se). 

 Que fique claro que não negamos a participação, ainda que ínfima, do papel do consciente no processo de criação.

Feito um estudo profundo, pudemos concluir que três correntes literárias impregnaram-se como que raiz na literatura angolana. O romantismo, cultivado pelos poetas novecentistas, como: José Maia da Silva Ferreira e Cordeiro da Mata; o neo-realismo, cultivado por poetas panfletários, a saber: Viriato da Cruz, Agostinho Neto, António Jacinto, Alexandre Dáskalos; o simbolismo, iniciado em meados da década de 60 por poetas como Rui Duarte de Carvalho, David Mestre, Jorge Macedo e seus símiles, adoptado como corrente primeira pelos poetas do pôs independência, como: José Luís Mendonça, Eduardo Bonavena, João Maiamona, João Tala, Lopito Feijó, entre outros. Desta dinâmica natural de renovação, respeitando e reconhecendo potenciais valores em cada poeta destas gerações, irrompendo os muros da timidez, uma vez que desde a década de 90 não se fala de renovação estética na Literatura Angolana, propomos uma poética suis generis (?).

 A nossa poética insere-se num contexto de "pura vanguarda" (?), pese, embora receba, como que soluto no solvente, influências do surrealismo e de outras correntes literárias.

         

2- A linguagem poética é, indubitavelmente, uma forma de comunicação ultra-humana, em que o poeta é, superiormente, administrado por Ish (voz interior), no seu macro e espontâneo exercício de criação. Para a maioria dos linguistas, “poesia” deriva do Grego, Poésis, que significa criar. Criar no sentido de imaginar. Uma outra minoria, dentre estes, os Agriscultores, arranca a sua génese no fenício Phohe (voz, linguagem) e Ish (ser supremo), o que «lhe confere a expressão do carácter do divino».

 A poesia é uma sacro-locução e A. S. Greimas vai concordar connosco ao estabelecer uma relação de simetria entre o discurso poético e o bíblico, chegando mesmo a conclusão de que ambos são discursos sagrados, respondendo, assim, o «axioma» de que a poesia deriva, espiritualmente, de “phohe e Ish”, linguagem de um ser supremo.

 3- Contra todas as formas de aprisionamento (poesia de forma fixa, rima e outras categorias nefastas), assumimos o verso livre, posto em prática pela primeira vez em 1855, numa obra publicada pelo poeta norte-americano, Walt Whitman, intitulada Leaves of Grass, Folhas de Erva, em português, divulgada e teorizada pelo simbolista francês Gustave Kahn que, com Jules Laforgue, Emeile Verhaeren e tantos outros, constituíram o Simbolismo Francês.

 Pese, embora exiba o simbolismo gráfico das linhas formadoras dos versos e da sua reunião em estrofes, o verso livre não se submete a qualquer esquema, regendo-se automaticamente pelo princípio da heterometria. De acordo com o que afirma Gustave Kahn, o principal teorizador do versilibrismo, “a estrofe não deve ter um desenho preestabelecido, mas condicionada pelo pensamento ou pelo sentimento”. Apoiando-nos nesta teoria, dogmatizamos que, na nossa poesia, cada estrofe corresponde a uma ideia, como se de um parágrafo se tratasse, salvo esporádicas excepções estilísticas, de um ou outro poeta, por força do carácter instintivo do estilo que defendemos. A rima, o metro e outras formas mecânicas de se fazer poesia, seriam banidas, a nosso ver, pois, a arte não é, essencialmente, um exercício de arbítrio. Todas as formas poéticas fixas constituem um atentado à arte, funcionando como que gaiolas, na medida em que elas, com força de lei, demarcam o impulso criativo, impedindo o artista a ir além das infinitas possibilidades que tem de criar mundos.

 4- Há todo um conjunto de equívocos que se colocam entorno do título e do tema. Duas palavras similares, mas não iguais. O tema é a ideia mais importante que um texto contém, ao passo que o título é um nome identificativo que se coloca, geralmente, no princípio de um texto. Atribuir um título às composições literárias tornou-se uma prática comum no Renascimento. Os medíocres, no seu exacerbado uso da razão, produzem o poema em função do título, como se de uma máxima se tratasse. Na agristética, o título aparece como o último elemento do poema, por vezes, ganhando força de tema, resultante de uma última reflexão em torno do já escrito, e noutros casos, como uma espécie de conclusão. Se procuramos buscar o impulso criativo através do acaso e do fluxo das experiências, instintivamente, despejadas sobre a obra, não encontramos nenhuma razão de o título ser o primeiro elemento da estrutura textual. A estrutura do texto é determinada instintivamente pelo pensamento e não por critérios pré-estabelecidos.

5- No quadro das possibilidades infinitas de transgressões, especificamente na arte de grafar correctamente as palavras (ortografia), optamos pelo não uso do apóstrofo, na medida em que o seu desaparecimento não deturpa a natureza fónica da palavra, em casos de síncope (supressão de um elemento no meio da palavra –pra ). Alargamos também o uso do acento grave, em caso de crase induzida (contracção de duas vogas idênticas que não formam ditongo - dàlma). No âmbito das inversões estilísticas, a posição dos adjectivos depende das possibilidades semânticas que estes podem encerrar e da riqueza sonora que os mesmos podem proporcionar, visto que estamos numa época do poeta-declamador.

 6- O poeta no seu macro-instintivo exercício de criação pode contemplar um momento actual, pode reviver por instante um facto antigo, e pode ainda, divinalmente, antecipar o futuro.

 Na nossa poesia, há uma abordagem profunda à realidade imaginária, ao social político e afectivo, sofrido, sentido e observado por nós, jovens sublevados em todos os aspectos possíveis da vida humana. O que pressupõe haver uma multiplicidade de temas, apesar de ocorrer com maior incidência, questões que transponham a realidade conhecida com olhos de humanidade.

Reside, na nossa poética, uma inquietude filosófica, existencial e metafísica, que nos leva a produzir, preferencialmente, uma poesia místico-filosófica que se consubstancia na busca permanente pelo homem e nas constantes indagações em torno da origem, o que nos leva a ir mais além do concreto, mais além do palpável, para escrevermos as imperceptíveis armaduras do inexplicável.

 Pese, embora, de um ponto de vista temático, optemos, preferencialmente, por temas de carácter místico-filosófico, entendemos, por um lado, que o poeta não se pode alhear completamente da realidade que o circunda; e, por outro, deve, com a arte, evitando ataques directos, denunciar situações de injustiças e outros vícios, utilizando procedimentos de retóricas adequados.

 Contrapondo os ideias de teorias «românticas», que levam o poeta a assumir uma única pátria, entendemos nós que o sujeito poeta não tem uma pátria definida. Num instante, pode ser daqui, noutro, de acolá, e, no mesmo instante, tanto pode ser daqui como de acolá. O sujeito poeta, não tendo uma ideologia política, tem a sua própria ideologia e faz a sua própria política. O sujeito poeta não tendo uma, é a sua própria religião. O sujeito poeta liberta-se de tudo em prol da poesia.

Todos os caminhos já foram trilhados por outros pés, não pelos nossos. Cabe-se-nos abrir um novo caminho, nos caminhos já trilhados, sem perder de vista os procedimentos utilizados e, sobre esses, atarmos os nossos pés e começar uma nova jornada. 

Aos filósofos padroeiros da teoria absurda que define o homem como um organismo que nasce para a morte e que o sentido da vida é prepararmo-nos para a morte, não encontrarão espaço nestes metatextos, pois, os agriscultores têm os seus olhos como que holofotes centrados na posteridade, respondendo, assim, ao adágio de Konde de Buffon, em detrimento do pessimismo axiomático desses filósofos: E, na busca incessante da imortalidade, com todo esmero que se nos exige, uma imortalidade que só será possível através de infinitas transgressões a nível dos escritos.

 Aos jovens poetas patronos do naturalismo, da poesia simples, aquela que se esgota facilmente na primeira leitura, uma poesia na esfera da linguagem corrente, quando, na verdade, a poesia é a linguagem do mistério.

Durante muito tempo, coexistiu a crendice de que o poeta nasce e o prosador faz-se. Hoje, está provado que o poeta é a escola. Estamos conscientes disto, sinónimo de reconhecimento de que é preciso passar por variadíssimos caminhos para nunca chegar, pois, o poeta nunca chega ao poeta preconizado (?). O poeta é uma obra em tenaz construção, uma obra por se acabar, nasce um novo ser no nascer de um verso.

 Mais do que simples jovens, somos filósofos e poetas, e fazemos da reflexão e a lógica, que se nos afigura, a subvenção do nosso fazer poesia, através de constantes diálogos com o eu lírico, na busca dos fins últimos das causas.

 Os poetas, ao construírem hipermercados de possibilidades, são como que pequenos e/ou grandes Deuses. Sentimos Ish na alma e vocábulos passam a ser veículos que nos transportam para a inteligibilidade, ali, além do metafísico.

7- Em virtude de tudo que foi dito, queremos reafirmar o carácter instintivo da “nossa” arte e afastar qualquer ideia positivista em torno dela. Que a intuição não seja um subterfúgio para textos pouco conseguidos, porquanto, é essencialmente a palavra transfigurada que faz da Literatura uma arte e, no nosso processo de criação, apresentamos uma gramaticalidade própria. É importante frisarmos que não queremos, com isto, pôr em causa, deliberadamente, a normalidade das convenções num mero acto de vanguarda. 

«Com Supressões

1-Cíntia Eliane

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Poéstetica Litteragris




Primeira edição da Revista Agris Magazine

Quando te vi

fui o teu voar

e desci Deus

para me encontrar em mim

Voei-me sobre pontes de marfim

Aureolei-me de oiro em sombra fria

e meus voos caíram destruídos

Foram dedos de Deus os meus sentidos

meu corpo andou ao colo de Maria

Agora durmo Cristo em véus pagãos

são tapetes de Deus as minhas mãos

Regresso na ânsia de alcançar os céus

Ergo-me mais

Sou o perfil da dor

sobre os ombros de Deus

Olho em redor

e Deus não sabe qual de nós é Deus

«Ante o divino»

 Na noite vitrificada

passou a noite acordada

num mundo de traços mortos

em lentos e profundos cortes

sem virar a página

Mentiras que a minha vaidade quer

Olhos devoram fios de navalhas

Borboletas em alvoroço

queimam casulos

Não habita ninguém

neste desgraçado tempo

entusiasta, o sol

em nascer erecto

morre viscoso entre pernas.

«Desesperança»

Vou escrever-te

tantas e tantas vezes "terra"

Não se haverá de esgotar o ventre

para enraizar as árvores nascidas

do vento, as tuas árvores

Nascerão palavras

frutos de versos sem métricas

para que o dia se estenda em

Lençóis florais que guardo entre

margens, nossas margens

Plantarei nas tuas manhãs sedentas

Seios maternos que te alimentarão de chuvas

A tua sede não tarda

Será nascente

rio que me corre na boca

e desagua no mar de minhas palavras

Vou escrever-te

Transplantar no meu corpo

um vaso insatisfeito 

de coisas simples, naturalmente

imperfeitas e belas

Simples, tal como a luz

que agora se demora

no leito de minha janela.

 «Vou escrever-te»  
                                                                            

2-Mabanza Kambaca

 
Sentir o esforço da criação

com o rosto no  vulto das mamas  

Friccionar a língua com dedos

de importar a sorte

Apagar a chama de tudo

ou compreender o abstracto em tudo que arde

e fingir a loucura dos milagres

Transgredir a humanidade de ingressos

com aparente vida nos dikulos

Abundar a presença no encoste

ou não saber a poesia dos dedos

Pular a memória na satisfação

do encontro ou permanecer

a língua virgem

Nunca falar nada

especialmente nada               

«Transcendência II»

Encontrei-te

num poema de mel

com a boca nas palavras

a contar desejos

Carnuda

permutavas o destino

com o dinheiro nos lábios

soube que ias correndo a seios

cumprindo os meus dedos

e com a língua

tantas vezes cantaste vogais

 « a e i o u»       

Tenho o coração bicéfalo

ora diabo ora deus

         

Planta-se-lhe vidas      

com arbustos sonhos

e parte-se

Parte-se à mãe

Parte-se à terra

Parte-se a mim também

e as palavras não

vivem clandestinas

passam a passos

pintam-se à espíritos

 «Parte-se»

3-Kwononoka

Nasço num dia de hoje

Sinto fortes sintomas

de saudades

Por isso nasço num dia de hoje

Caminho perto de mim

buscando forças onde não tenho

Encaro os meus confrades

No calendário das ausências

flutuo numa única poesia

declaro a mim mesmo

o regresso de uma paragem

 «Tempo vazio»

 Alcanço em mim

uma repleta volta

Parto para mim

esboçando versos que ainda fiz

no troço da vida

Abarco o horizonte dàlma

descobrindo as mãos de meus versos

Esboço sem receio sorrisos

Que eu diga quantas

vezes acordo

O véu da aurora

«Fiz versos diversos»

 Na transparência do céu

jorra uma sombra nublada

carregada de mil mágoas

         

A brisa acarreta um

conjunto de ventos

no vale das precipitações

Um rio encoberto

bolça seus dejectos

na malha terrena

uma força de mão

oculta quando quer

a corrente menstrual dàgua

 «Água precipitada»

 4-Hélder Simbad

 

 Desço

Infinitas milhas de mim

num petrificado silêncio

Desço pelas

                     es

                         ca das

                                  da imaginação

                                                           Percorrendo um opaco           chão de nadas         

Em busca do berço dùniverso de demiurgos

sub(indo)

desço

          mais afundo

                             Afun(dando) teorias

Numa A(L)TITUDE onde os pulmões

dos génios não recebem oxigénio

e loucoescrevo-me na página                                por se conquistar

e assumo-me sumo     

 «Sã Loucura»

 Ode surreal de uma assembleia oculta

Invisíveis lâminas escapando de um negro buraco

Flutuandantes caveiras a povoarem o céu de chumbo

Olhos voadores procurandando justezas

Sibilantes explosões de uma língua desobediente

Saudável surdez na hora do conto natalício

Trocadilhos de pés na Dança da Família

Sentir com dedos de curiosidade a divina proibição  

Enganar o bucólico som saindo de uma flauta por ser       

Interrogar até mesmo esse deus amante do metro

 «Enganado deus»

 18:50: O dia esconde-se

entre as cortinas do tempo

ou correvoa como uma bala

23:59: a noite anda ou voa ou voanda

qual libélula solitária camaleandando

sob leves cortinados de verticais cristais

         

0:59: o lento caminhar das nuvens

que partem ou que se partem

O Rei preguiçoso sentado na lua

ou o louco com olhos de ver

sentado de pé sobre a terra em transe

3:00: há madrugadas com dentes de morder

ou noites vadias que abraçam madrugadas

Um coro de grilos ou de sapos ou de sapugrilos

desfilam seus onomatopaicos poemas

4:59: o dia a nascer do canto do galo      

cambaleanda como criança culpada

666 horas e13 minutos de um dia sem vidas

com deus a caçar verbos 

e os dias forrados

que a inexistente primavera    

não trará em flores carnívoras

 «Infinita rotina»                                 

5-Ernesto Daniel

 

E no princípio era o verbo

E o verbo fez-se pedra

no parto da babilónia

E a babilónia fez-se espada

no coração de línguas

E a língua uma ferida

ou mercúrio ensaiando dois mundos

E no final o verbo final

Era uma luz escura

nas unhas da humanidade

«O verbo»

 O caminho é uma metáfora

de atalhos nas mãos do criador

Um trigo nas mãos do joio

Sombra conotada no texto da insónia

Houve deserto

saciado por nenhuma água

no meio do nosso caminho

antes dos dedos da madrugada

tocarem o céu de Adão

«Caminhos»

Na veia do silêncio uma navalha

corvos em rios de pedras

debicam a cicatriz

Há ventos de flechas

que sopram para o coração da morte

Fundi solitária em Kalomboloca

uma lua pública

espelho e mar

reflexos de uma medonha sombra

pegadas de verdes madrugadas

no amanhecer da canoa

O limão segue o seu curso amargo

na boca estigmatizada da chávena

Um torto direito que rastejanda

parado no cérebro das ilusões

Mangabi (Gabriel Rosa)

 

Que negro paraíso

bebe da suàlma

destilando luz  pisada?

Não ma(i)s creio

na veracidade dos rios

penteados por um céu camaleão

Até pinto

sobre a mentira de Deus

uma verdade gorda

Quanto me descortinas a razão

nos aposentos do sonho

onde exibes do riso uma dança

ocultando a poeira do seu rosto

Suàlma canta majestosa

na pedra enterrada ao mar

Canta sobre a pauta

a transcendência carnal

do sonho embarcado  

em noites esgalgadas   

 «Um paraíso por germinar»

É o lírio da voz

na traseira da canoa

do sonho que com àlma saboreio

quando o céu risca

das estrelas a fumaça

e sobre pés de pedra

um frágil Deus

ante o poderio da forca

«Suicídio»

Só um amor puro

se prontifica a conhecer

os aposentos da morte

despido do batom dÈva

Há no frio olhar da morte

uma luz virgem e tímida

alimentando o obeso indicador dedo

do mar

quando àurora teaches do vento as canções

tatuando em meu peito um mistério salgadoce

Então escuto

na palma da mão

a tese dàlma

ainda que esbranquiçada

E eu não morrerei jamais

meu dolce gelsomíno 

Percorrerei a caça da sombra ferida

que manca sobre a  elástica estrada

avistando um paraíso semi-apagado

ante a anemia dos pirilampos

«Pureza mortal»

04:37, 24/06/15 bairro popular

dolce gelsomíno, italiano, significa doce jasmim.

Kazote Fortunato

Há um mundo exótico

onde os negros céus

irradiam fogo

e choram os cães

em melancolias

Deus?

Retrato de uma mulher

vestida de vermelho

pintada de preto amarelo

montada sobre um camelo

 «Deus?»

Havia um sol

Brilhava!

A cidade passeava

linda de bengala

quente como o inferno

suave como a blue

que embriagava os pássaros

 «A cidade»

Eis aqui

O bandido suicida

com a tesão

os botões

da blusa

devorou

com os dedos

arrancou a virgindade

Há quem o chama amor

mas eu chama-o Cão

«Cão!»                                               

        

Azwie Van-Dúnem

O mundo

é duma só astúcia

calejado pela ironia

dos heróis mortos

um reflexo dos castigos

em águas partidas

«Abstracção»

A luz apaga-se

Apenas

se ouve

o silêncio

Roupas despidas

Rosas inodoras

do perfume

Das mãos de um tronco

sem peito

Sai um agricultor

embebido

no seu lamento

«Lugrubidez»

 Waxiaculu

Como os lábios aqui beijam

os meus sorrisos

é um âmago que visita o ódio

enunciando um mar de amizade

Um amor renasce do coração das tuas chamas

E percorre no verde dos mayombes 

Se a porta do teu coração abrires

Feche-a

Não mais estou nesta terra

«Pétalas de um amor

Um olhar torrencial

Subjacente nas rosas

Víboras entre orquídeas

Mortíferas palavras

beijam um silêncio

Levam um amor

as profundezas da morte

Amargo abraço

que partiu sem deixar rastos

«Amargo abraço»

 Um sangue derramado

na esfera artificial

trilha um caminho de esperança

A lua fustiga o sol num silêncio

Clamam as plantas

‘‘Pelo menos um raio de sol’’

‘‘pelo menos uma lágrima’’

Um sangue reside

num rosto inocente

e uma planta recebe

outra inspiração

na ignorância

Esse sangue é meu!

aquela planta sou eu

Quem?

 «O agricultor»

Taleno Cambolombolo

O que serei eu

quando chorarem as madrugadas?

Amarrar a virgindade

no pescoço da sede

queimando rios no capim fresco

do rosto da terra?

Cuspir no fogo frio da caneta

e aguçar a minha técnica de urinar

no seco paladar de ferver África?

Serei Angola sem espinhos

fervendo as lágrimas do Ndengue Yame

quando não mais houver água

beberei do seco fogo de angústia

Quando o corpo precisar banhar

as noites que calçam dias

num olhar de lacrimejar saudades

«O que serei eu»     

De que sonhos me pinto       

No palácio real da sua doçura?      

Escuridão nos alicerces da língua  

Embelezando a minha própria morte.    

Em suspiros doces da morte viva.

 Luvumbu

O tempo é umàlgema

Que nos faz presos inocentes

Queria eu morrer

Sem já mais florir

Como as sementes lançadas num solo infértil

Mas o tempo, o tempo, o tempo

Privou-me de morrer

na hora em que os meu pobres olhos

mendigavam por uma migalha de sono

 O tempo consumiu imoderadamente o meu tempo

Como se consome álcool na terra

«O Tempo»

Zikidi

 

Caminhos opostos

faziam-me dois

Face repartida

em hemisférios

Norte        

pela transparência das coisas

Sul

pelo ofuscar das indignas obras

que encaminhava minhàlma

para o abismo

Eh! Tinhas que ler o mapa

traçado pelos trilhos

das minhas patas

Servindo deuses terrenos

que também foram feitos mortais

Um sacrifício enorme

cuja recompensa

seria um mundo infernal

renunciei o mundo

Quando saía do ventre

de minha mãe chorando       

não quis contemplar nada

quanto existe neste universo

mas um dia

minha carne tornar-se-á pó

e até mesmo os meus ossos

serão lenhas para  coveiros

minhàlma voará para longe

até ao mundo que me espera

e respirarei dos mais ricos sopros

que deus me deu

«Renúncia»

Elisandra Jones

Corre nas veias sangue de fogo

da paixão moribunda

e a felicidade assassinada

dum indefeso coração

Como mar que saboreia a aflição

cai num sono perpétuo

deixando amargurados corações

Oh! Paixão moribunda

Paixão que se liberta

da frota do silêncio

e deixa olhares famintos

Paixão que inunda

a terra do aposento

a passos camaleão

apaga o sol entusiasmado

Paixão moribunda, paixão moribunda

 «Paixão moribunda»

Ípson Sérgio João

Amar-te-ei com terra

Mar Rio Rocha

Amar-te-ei com céu

Embondeiro, sim

Amar-te-ei com chuva e fogo

Claridade e trevas incarnando trovoada

Esvaeçandando amar-te-ei

Caminhandando amar-te-ei

Malucandando amar-te-ei

Não tendo mar

Sendo deserto amar-te-ei

Pará o tempo

Nasce contente

Vens florindo

Amar-te-ei no tudo

Caindo no nada

Rio seco

Sendo deserto

Vens florindo

Amar-te-ei no deserto

Panela com água

Fogo caminhandando

Eternidade no serão

Amar-te-ei com olhos

Corpo e suspiro

Saliva e batedor

Amar-te-ei com chuva nos olhos

Amar-te-ei com poro

Infinita dimensão

Terra em natureza imprópria

Prodígio sobre o tudo

Amar-te-ei se te encarnares

Sobre a pata de sua mão

Morrer o meu corpo

Em uma só unha

Em um só batedor

Deixares fluir

O abstracto do poeta

Amar-te-ei além do tempo

«Proposta para a conhecida»

Estudar

Transcender

Sol e lua

Nova lenda

Orgulho de gente

Rio Nilo em minha terra

Pum,pum,pum

Jorra sangue

Paira guerra

Invão os infactos

Sorrisos profundos

Valeu a pena

Ansiedade

Lágrimas e suores

Factua-se uma nova realidade

Liberdade

Obrigado minha gente

De lágrimas e suores

De sonhos revogados

«Olhar Angola»

JM (Jesuina Manuel)

 

Caminhei pisando vazios

na  procura do incompreendido

dei-me ao  nada

intensamente perdido

 nessa estrada  qual direcção

 Rumo ao ser solitário

Do ventre de uma flor saí

transformada

em semente sem terra

caminhandando por essa estrada

sem saber onde ir

sem ter a certeza quem ser

sabendo uma única coisa 
« Eu sou eu»   

  Natureza de um infinito       

ser perdido

de um mundo devastado

de ironia

Natureza 

de um anjodemónio testemunhandando

santidade gloriosa

Natureza

de um deus pagão

com ira

e mulheres insaciáveis

... 

Natureza de um diabo

com uniforme de homens

sepultados num vazio concreto

Natureza do cego contente

por ver a sua imaginação

Natureza do mudo que ouve

sua voz ressuscitando 

seres imperfeitamente santos

Natureza de terra mar

Natureza do céu de homem

do oásis encarnado

na lágrima de uma criança

 «Natureza do tudo e do Nada!»

Meu ser pálido

de recordações do passado   

A morte de uma imortalidade falhada

da nostalgia das lamentações fúnebres

de umàlma ensanguentada ... .      

Sou um ser comendo

descontentes sorrisos

sou lírio das aves do     mar ...       

Sou chuva que nasce da agris terra

sou simbolismo numa ilimitada dimensão surreal,   

sou o ser de sorriso rasgado

dos olhos desterrados

meu ser é animal.

«Meu ser»

Vata Morais

No convívio de sílabas

Uma língua afiada

Derrama sangue

Ao saborear versos quentes

Sabedoria Santa

Invoca perfeição imperfeita

No sorriso da noite

Oh!

Manifesto a crónica     

depravando gotas de morte  

entre sombras escondidas    

compartilho o mesmo sabor

com lábios dispersos   

sons soprados,    

danças onduladas           

segurança insegura     

espectáculo de lâminas

no palco caído    

agonizando vozes entoadas   

fogueira de raciocino   

vivo, fim de um passado       

na cor de amanhecer   

 «Sílabas caninas»

Surdo brilho de um olhar     

 carrega tom molhado  

banha um silêncio morto     

Acordado da estupidez

disparo palavras 

desobedecem a Língua

Um olhar desidratado  

desfila a neve      

na magra sombra        

Reacção do ventre       

repleto de um verde anémico        

pinto sorrisos     

vestindo a escuridão    

enterro sentimentos    

recém-sentido

 «Silêncios»

Febo Vãorélio

 Plantei rosas em palavras

quando o dia abraçou o escuro

trouxe um universo rebelante de seres

em meu mundo

Se anjos ou demónios  

ninguém pode denotar

um abstracto cinzento

Um dia senti-lo-ão

se proferirdes palavras de renúncia

há um ser intitulado supremo

«Abstracto cinzento»

Os dias

as horas

os segundos

são palcos onde caem as cortinas

que o tempo não volta a erguer

São duas da manhã

 e vivo a volta do descontentamento

que me acompanha àlma

São duas da manhã

ainda Carrego na memória

esse gosto da amargurara

pintado com a desilusão Imortal

nos olhares guardiãs

Entrei de escuro nos itinerários da luz

e se alguém Da minha trincheira

me levar nos braços da memória

será como um DEUS

ansiando uma glória

fuzilada em combate

 «Glórias»

Matondo

Eu vejo e sinto

a fala da tua nudez

no interior do mergulhar das salivas

 meus lábios latinizam-se nos teus doces

Das águas transparentes saem as patentes

patenteando sentimentos

entupidos de pensamentos ouvindo

assobios dos teus pensares

         

 Houve escuridão na tétrica madrugada

sem gente obrigada a aportuguesar

Do vento vem o cheiro do romance

Fogo no calor das flores e em

toda a temperatura dos teus lábios

Passando nos meus

és uma chama sem origem

Com estes teus olhos fico sem jeito

Por vezes me fecho e me despejo

No seu jeito sedutor como se fosses condutor

«Doce beijo»

Mambo da Costa

Amor

emoção que edifica asteriscos impérios

ilusão no suspiro dos sangrentos silêncios

num doce luar assexuado

Palavras

serão ventos a afogar rosas

outrora suáveis

outrora rudes

num infinito onde os solos descobrem

e as estrelas podem saborear  

«Amor»

 Filipe Okondapita

Subscrevo eu a minha época

Eh! Época minha

congelada num princípio sem fim

no desabafo do incorrigível erro

Esta é a minha época

vivenciada nos erros por cima dos berros

onde o imediatismo fala baixo

e cantam o canto da Eka e da Cuca

 Infinitos lacrimejos torturam o olhar

Clínicos que indagam as razões dos porquês

As linguagens arcaicas ainda gerem

a minha época

«Minha época»

 Anacleta Bizerra

 

No meu tempo

quando era pulseira fina

Vivia esfregando o chão

 com um sorriso no coração

No meu tempo

quando era pulseira fina

Vivia no esquecimento

No meu tempo

quando era pulseira fina

Era um gato miando

vivia reclamando

como um céu a clamar

 regressos de estrelas

No meu tempo

quando era pulseira negra

era um cão vadio aos olhos do colono

No meu tempo

quando era fina

fui viúva na alma e no pensamento

 «Pulseira Fina»

Litrato Makaia

 Eu fui

mesmo

sem o conhecer

eu fui

Ver antes de viver

Eu fui

Peguei-me ao tempo

 já meio adormecido

mas eu fui

Num olhar tímido

movido pelo amanhecer

chamado eu fui                                                                                                                         em busca de novos horizontes  

bem alto nas profundezas da liberdade   

Solidário em desespero eu fui

         

Guiado por contos populares

Seguido pelo desejo humano

eu fui

sem bagagem

levado pelo imaginário

tomei rumo ao futuro e cá estou

«Rumo ao futuro»

 Wavinga Silva

 Quando o inverno chegar

e trouxer consigo o panorama

daquela tarde quente

como o ardente sol

e corpos inundando  ternuras

Só te vou deixar partir

se dobrares o meu abraço no teu

ainda que me despedaces os sonhos

Quando o inverno chegar

iremos a um planeta

onde o tempo não se desfaz

e nem se presume

 num pedaço de infelicidade

 «Quando o Inverno chegar»

 Vunge Futa

 Este doce amargo em nós

Dum solo regado de sangue

Suor do calvário

Fruto da árvore despida

De coração de pedra e palmas de ventos

Este suco jorra de mim

De ti de todos nós

E das almas das cinzas soterradas

 «A árvore pertence a mim e aos meus irmãos» 

Protector

Eu amo o mundo

eu detesto o mundo

em Deus eu creio

em Deus não creio

quero a morte

quero a vida

Tu és um louco?

Não!

Sou poeta

 «Poeta ou louco»

Sousa Ciana

O dócil bater das asas

Ou o serpentil rastejar do teu corpo

faz o murmurar rasteiro

da mata da perdição    

Tento agarrar sorrisos com os olhos

O sussurrar das tuas árvores

combinado com o cantarolar das aves

que repousam nos teus troncos

fazem do nascer do dia

o mais contrastante fenómeno

A divisão silábica dos teus caminhos sombrios

mostram verdades escondidas

entre montanhas aéreas. ..

a tua natureza é um mistério

indescritível! !

 «A tua natureza»

         

Malambandando com a vida

encontramos alvorecer sem luz

em almas sem corpos

cansados de sorrir motivos

sem motivos...

O riso perde seu brilho em terras

sem terreno para flores querendo

desabrochar ideias! !

Ideias vivas mortas no ventre

da imperceptível  verdade

por reis

Reis?

Que reis?

São demónios que comandam pensares

 de quem quer voar!

«Verdades mortas»

Pequeno Ukwakusim

Continuo o mesmo

o maluco do sempre

a roubar risos dos teus beiços

eu mesmo

o traquino poeta do sempre

a passear nas horas em segredos

Lembra-te

quando juntos brincávamos de poetar

Eu ainda oiço a voz pedindo paragens

Ríamos e o tempo passava distante

Lembra-te

Não precisas lembrar

«Lembra-te»

Escrevi o que nunca disse

Não questiona meu amor

Nunca direi!

Revelei o sonho maior

 na eternidade da folha

Descodifiquei a firmeza dos olhos

Mencionei verdades absolutas

Achei nela o especial

falei dos mitos que não eram

dei sentido ao esquisito!

Leia bem!

Verás o sentido

o meu maior medo

com Lágrimas entre os olhos

«A carta»

 Mussungo Moko

Nua        na tua

  rua        a nau

     p a r t i u

     na     l

                u

                   a       

Beco dos enigmas»

 Vamos brindar

no céu  das  melopeias   

com  palavras  pescadas

no aquário das letras

Vamos dançar

na corda da guitarra

pendurada  nos  seios

de  angustias

Agitam-se gente

saltitam  contentes

reagem  nos  sorrisos  pendentes

e  embutem-se 

num corpo de emoções

Vão em vão

vão para onde vão

onde nunca vão para sempre

Trazem o cheiro 

da  civilização

no preço  de  uma  paixão

cobrada  por  nenhum  tostão

Servem-se cansaços

retêm  amores

articulam-se  em  bafos

incendeiam-se  flores

Há dia uma vida vai

Quando a vida ir embora

esconder o necessário

na  sua  gaveta

ficarei  aqui

no meu cartucho

ensaiando a estupidez

Me isolar no parapeito da cuca

andar pelas nádegas da ilha

Observar os  amores

no peito de uma tandem

Levantar os passos de favores

Pisar  nas  feridas

do  ¹Kalombutão

Enxaguar  os ranhos 

do  ²Katintóm

Quando a vida  for embora

estarei aqui

ensaiando  a estupidez

no engole

de um  ³califi

 «Num engole de um   mufete »

 Kaalifi: pastel de  farinha de milho

¹Kalombutão” nome de um bairro  situado na Província de Benguela

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