OVOS
DIVERGENTES, CONVERGINDO NA MORTE
Prefiro
dizer que por «trás de uma grande riqueza, pode haver um crime». Ó Ngola Trindade,
convidaste-me a assinar um texto sobre «a vendedora de ovos». Confesso-te que
até agora não sei como (d)escrever um ovo multiplica dor. Se conto, se cronico,
ou se poemo. Dir-me-ia Croce, o italiano que veio complicar os estudos literários
com a sua «Estética»: «Medíocre é o artista que se limita a obedecer aos
preceitos de determinado género». Então literatura é, para mim, arroz com
feijão e misturo funji com todas as caldeiradas possíveis.
Aqui
é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Mas de quem será
essa voz cansada e reticente?! Essa voz cansada, humilde e reticente não é
seguramente uma voz Isabelina! Peca pela ausência de autoridade e cinismo.
Aquele sorriso encantador e aterrorizador…
Aqui
é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… É a voz da
zungueira … tão à beira da estrada, tão à beira da vida, carregando o sol sobre
a cabeça onde carrega problemas e um cartão de ovos fervidos. E também o sal, e
também o gindungo... e a colher a colher poeira.
Aqui
é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Olha para esta
peça: Chegarão três homens armados e armados. Com cara de semana passada,
fedendo um calor que se mistura ao álcool diário.
Aqui
é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee…O primeiro chegará
sorrateiro, com passos camaleão, mas ela tem um sexto sentido que lhe coloca dois
olhos na nuca.
Aqui
é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Aqui é o ovo… Aqui é ovo éeeeee… Vamos pô-la um
bebé nas costas, só para tornar a peça mais dramática: a mulher está a correr e
o filho dançando por entre os panos. Está a correr a mulher com o filho
dançando por entre os panos. Coitada! Quase caía… A criança achou graça, a
criança sorri na sua inocência, a cirança condenada sorri na sua inocência. Vêm
mais dois homens em sua direcção. Os homens, dois, brutamontes, marginais
fardados de polícia, vindo em sua direcção são mais perigosos do que a fúria
dos carros que massacram o asfalto. No asfalto, a mulher não morrerá, muito
menos o seu filho, pelo menos hoje. Morrerá, contudo, num outro dia, morrerá a
mulher com os seus ovos que alimentam sonhos no sanguinário asfalto, morrerá a
mulher. O filho perderá a inocência ante
a imobilidade da mãe que inunda a estrada com sangue. O pequeno misturará
lágrimas e ranho no mesmo rosto. Os três-quinhentos sairão daí a correr,
perseguidos por pedras e paus populares. Chegarão os bombeiros elevarão a
mulher, deixando os ovos, o sangue e a alma numa lama chamada asfalto.
Mas
nessas histórias autodiegéticas, histórias de embalar, ouvi falar sobre uma
menina cujo pai era um Rei ou um Deus de nome Calígula. Menina de uma ética e
moral maior que o universo. Em época de guerra, abandonou o palácio real e
partiu para Zunga. Isa Belinha partiu para um mundo magicamente existente no
seu inconsciente surrealista. Aí viveu como guerreira, vendendo ovos por entre
os becos de uma fantasmagórica rua chamada «conta-nos outra coisa, por favor(!)».
Quando seu pai, Calígula, o maior guerreiro que a história registou, lutou
contra os inimigos, com ajuda de ninguém e trouxe a paz para o seu povo, a
menina acordou para a realidade e trouxe consigo alguns ovos feiticeiros ou os
milhões de uma zunga sonhada. Sem ser
favorecida pelo seu pai, começou um trajecto empresarial irrepreensível,
consubstanciado em construções de empresas e na compra de acções em empresas
transnacionais. Era já uma mulher de atitude, uma mulher que se impunha, mulher
poderosa, mulher como qualquer mulher. Mulher elogiada por filósofos, sofistas
de nosso tempo, filósofos mutantes que dormem água e acordam vinho. Mas o povo
viu-a a desconhecer matemática e a apresentar problemas de amnésia quando
confrontada juridicamente além-mar.
A
Zunga pode ser real ou fictícia, mas as mulheres assim como a morte são sempre
reais. A primeira mulher não tinha nada a perder, senão os seus filhos; a
segunda pode amar os filhos, mas nada a deixa doente, senão a sensação de
perder a riqueza, o ilimitado poder de mando.
